L'humanité souffre. Le monde est une vaste plaine après un carnage, jonchée d'agonisants qui ralent et qui se tordent. Les hommes, les gens déambulent, anonymes, et dissimulent une plaie béante sous leurs airs impassibles.
Le bonheur... L'homme n'en entrevoit que des apparences, celles qu'essaie de lui donner le voisin. Mais n'enragez pas du bonheur du voisin. Il est pédophile, héroïnomane et schizophrène. Et par dessus tout, il enrage de l'image d'harmonie absolue que vous et votre famille lui offrez en permanence. Il ignore que votre femme vous bat et que vos enfans ne sont pas de vous.
Le bonheur est une illusion d'optique, deux miroirs qui se renvoient la meme image à l'infini. N'essayez pas de remonter à l'image d'origine, il n'y en a pas.
Ne dites pas que le bonheur est éphemere. Le sentiment ressenti et pris pour le bonheur quand on est amoureux, quand on a réussi qqchose, c'est le sursis avant de comprendre l'erreur: l'etre aimé ne ressemble à rien, ce que vous avez réussi ne rime à rien. Cela ne vous rend pas malheureux, mais conscient. Le bonheur ne se finit pas, il se rectifie.
Nous avons inventé la lumiere pour nier l'obscurité. Nous avons mis les étoiles dans le ciel, nous avons planté des réverberes tous les deux metres dans les rues. Et des lampes dans nos maison. Eteignez les étoiles et contemplez le ciel. Que voyez-vous? Rien. Vous etes en face de l'infini que votre esprit limité ne peut as concevoir et vous ne voyez plus rien. Et cela vous angoisse. C'est angoissant d'etre en face de l'infini. Rassurez vous, vos yeux s'arreteront toujours sur les étoiles qui obstruent leur vision et n'iront pas plus loin. Aussi ignorez vous le vide qu'elles dissimulent.
Je porte la malédiction de la lucidité. Les yeux de mon esprit sont grand ouverts sur la vie et contemplent le vide.
Et pourtant luisait en moi l'étincelle moqueuse d'un espoir indefini, qui par instants me faisait oublier le gout amer de la moelle pourrie du monde, petite étincelle ténue, seule barriere entre moi et l'autodestruction.
Bien que vouée aux affres du pessimisme, aux abimes de la vérité, je vivais.
Je vis encore.
Pourquoi? Je ne sais pas. Comme il faut bien passer le temps et s'empecher de penser, je m'occupe. Le plus futilement possible. La superficialité est l'unique panacée a ma déprime latente. Et je la brandis au dessus de ma tete pour chasser mes idées opaques, j'en fais un art de vivre.
Le bonheur... L'homme n'en entrevoit que des apparences, celles qu'essaie de lui donner le voisin. Mais n'enragez pas du bonheur du voisin. Il est pédophile, héroïnomane et schizophrène. Et par dessus tout, il enrage de l'image d'harmonie absolue que vous et votre famille lui offrez en permanence. Il ignore que votre femme vous bat et que vos enfans ne sont pas de vous.
Le bonheur est une illusion d'optique, deux miroirs qui se renvoient la meme image à l'infini. N'essayez pas de remonter à l'image d'origine, il n'y en a pas.
Ne dites pas que le bonheur est éphemere. Le sentiment ressenti et pris pour le bonheur quand on est amoureux, quand on a réussi qqchose, c'est le sursis avant de comprendre l'erreur: l'etre aimé ne ressemble à rien, ce que vous avez réussi ne rime à rien. Cela ne vous rend pas malheureux, mais conscient. Le bonheur ne se finit pas, il se rectifie.
Nous avons inventé la lumiere pour nier l'obscurité. Nous avons mis les étoiles dans le ciel, nous avons planté des réverberes tous les deux metres dans les rues. Et des lampes dans nos maison. Eteignez les étoiles et contemplez le ciel. Que voyez-vous? Rien. Vous etes en face de l'infini que votre esprit limité ne peut as concevoir et vous ne voyez plus rien. Et cela vous angoisse. C'est angoissant d'etre en face de l'infini. Rassurez vous, vos yeux s'arreteront toujours sur les étoiles qui obstruent leur vision et n'iront pas plus loin. Aussi ignorez vous le vide qu'elles dissimulent.
Je porte la malédiction de la lucidité. Les yeux de mon esprit sont grand ouverts sur la vie et contemplent le vide.
Et pourtant luisait en moi l'étincelle moqueuse d'un espoir indefini, qui par instants me faisait oublier le gout amer de la moelle pourrie du monde, petite étincelle ténue, seule barriere entre moi et l'autodestruction.
Bien que vouée aux affres du pessimisme, aux abimes de la vérité, je vivais.
Je vis encore.
Pourquoi? Je ne sais pas. Comme il faut bien passer le temps et s'empecher de penser, je m'occupe. Le plus futilement possible. La superficialité est l'unique panacée a ma déprime latente. Et je la brandis au dessus de ma tete pour chasser mes idées opaques, j'en fais un art de vivre.
